Tienes un sólo nombre, dividido en muchísimas formas y un sin fin de cuerpos. Hay extensiones de tu ser a donde sea que veo, como ramas, siempre retorcidas, que abarcan más significados de los que yo puedo llegar a entender. Lo bueno es que a mí no me interesa hacerlo, porque cada centímetro de tu vasta flora está cubierto de espinas tan largas y que cortan tan profundo como queriéndote expandir sobre todo y sobre todos. Tratar de saber lo que eres hace que me partas en dos, y lo que yo necesito es que me junten de nuevo.
Si no puedo crecer entre tanto veneno, que me mantenga dormida, que me acostumbre a que duela - que no me importe que lo haga.
Estos rituales, la forma más tangible de tu ser, es a lo que me acostumbré como medicina. Todas esas maneras, todo ese espacio, toda la cavidad torácica, todo lo que sabes. Déjame respirar sangre, exhalar alcohol, que la piel me recuerde lo que ya no soy.
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